Fragmento de una carta que jamás envié.

Me gusta escribir, me gusta ordenar palabras en fila, una tras otra, sin jerarquía alguna. Me gusta imaginar que sucederá si dejo salir un par de lágrimas al perder una palabra. Me gusta intentar expresar ideas aparentemente vagas por medio de la escritura… podría pasar mi vida escribiendo (nunca seria escritora), me encanta… Me encanta porque es absurdo, porque en verdad poco sirve, sirve poco porque no nos comunicamos (en un sentido general) ; odio las palabras, porque son el arma peor usada. Si escribo elementos que odio es porque se que en un abrir y cerrar de ojos no se escaparan aun que a veces imagino que son hormiguitas y comienzan a moverse en la hoja… en ocasiones me atacan). Si ahora escribo es porque siento a los árboles bailar y la dulce bajada de las hojas al caer de las copas, como quedan en el lugar preciso, como me invitan a escribir, sentir e imaginar una vez más. Nuevamente me pregunto que es la comunicación, no como definición universal… me pregunto si logro comunicarme. Sé que no soy un ente mayoritariamente hablador, pero me comunicaré?